Я солистка музыкальной группы, но не известной, а так. В клубах концерты даём и всё. Мне 20, я брюнетка. Рост 160, фигура нечего так. И вот, что было после очередного концерта.
— Всё, отыграли, фуф. Сегодня больше ничего нет? — спросила я, жадно глотая воду.
— Нет. Только фанаты требуют автографы, — рассмеялся Вова, наш гитарист.
— Ну и это всегда без проблем.
Я отдышалась, утолила жажду и пошла в зал. Там было душно, темно и очень громко играла музыка, дым ещё не рассеялся, поэтому я плохо видела лица. Люди напирали требовали расписаться на руках, животах, блокнотах и т. д. Я почувствовала, что кто-то крепко схватил мою руку, я не могла понять кто это, но он крепко держал её и не отпускал. Потом я, всё-таки, её выдернула и вернулась за сцену. Там уже все разошлись кроме Вовы.
— Пойду через задний выход, там не возможно пройти. Не советую тебе вообще туда соваться. Покедова! — попрощалась я и направилась к двери.
Задний выход, был типа запасной, поэтому выйдя из него сразу попадаешь на жуткий, маленький, грязный переулочек. Я его не любила, но уже привыкла. Обычно в таких наркоманы колются, но здесь нет. В нём вообще никого не было. Я шла и хотела побыстрее выйти в людное место, нехорошее предчувствие не покидало меня.
— Тссс, — не успела я вскрикнуть, как чья-то рука жала мне рот. — Не кричи.
— Угу, — промычала я, понимая, что это лучший выход.
— Всё будет хорошо, тебе даже понравится, — чей-то приятный, но слишком приветливый и весёлый для данной ситуации голос прозвучал у меня за спиной.
— Не... Нет, — я хотела сказать что-нибудь вразумительное, но слова застряли у меня в горле.