Просто такая сильная любовь
Глазами Билла
Уже за полночь, а я никак не могу уснуть. Сначала вертелся с боку на бок, а теперь просто лежу на спине и смотрю в потолок. При этом, конечно же, не вижу ничего, но глаза закрыть не могу. Чувствую, что устал и морально и физически, но мне не спится.
Мысли, мысли... Они прямо разрывают меня изнутри. Такое ощущение, что я уперся лбом в стену и не могу идти вперед.
Как-то так все одновременно случилось — проблемы с моим голосом, переезд, предстоящая поездка в Америку, поцелуи с Томом... Пожалуй, именно последнее убивает меня сильнее всего. Я до сих пор не могу понять, как все это случилось.
Внезапно понимаю, что мне сегодня не уснуть. И тут же приходит то чувство, которое мой брат называет «зуд в пальцах» — необходимость вылить свои чувства на бумагу. Стихи, тексты, иногда рисунки — вот что остается после таких вот наплывов. Пища для ума. Гм. Скорее, пища для продюсеров...
Встаю и сажусь на кровати. Темно. Долго вспоминаю, где выключатель, и случайно обнаруживаю его у себя над головой. Потом ищу тетрадь. Она, как всегда, лежит рядом, на прикроватной тумбочке. То, что всегда можно найти у меня в сумке, и вообще рядом со мной — зеркало и тетрадь с мыслями.
Сижу. Но понимаю, что в своей новой комнате мне как-то некомфортно — «зуд в пальцах» слишком слабый. Выхожу. Иду на кухню попить воды, а затем отправиться на поиски того самого места в доме, где меня будут посещать мои гениальные в своей бредовости идеи.
Меня тянет на балкон. Уже подходя к нему, я замечаю огонек сигареты. Ну, конечно, Том. Тоже не может уснуть — чувствует мое состояние. У нас все на двоих...
Вздыхаю и хочу уйти, но он меня уже заметил. Открывает дверь и делает приглашающий жест рукой. Скрутив тетрадь в трубочку, я вхожу.
— Не спится? — задает Том глупейший вопрос.
— Да нет, я просто лунатик и хожу во сне, — язвлю я.
Он усмехается и говорит мне:
— Замерзнешь, лунатик.
— Не замерзну, — упрямо отвечаю я и сажусь в кресло напротив Тома. — Дай сигарету.
— А фиг тебе, — безапелляционно отвечает мой брат. — Увижу тебя с сигаретой — убью.
Молча глотаю обиду. Ну, может, в чем-то он и прав... Курить мне не особо и хочется. Пока, по крайней мере.
— Писать пришел?"Зуд в пальцах»? — кивает Том на мою тетрадь.