Чтобы хоть немного развеяться, иду по городу, гуляю. День — летний, на улице — народ, все легко одеты, я — в сарафане, настолько коротком, что он едва-едва — мою попу, подчёркивая (ух, ты!) моих длинных ног. Вопреки обыкновению, я — в колготках.
— Извините, можно вас побеспокоить? — Внезапный мужичок. Ни Жигало, ни Мачо, ни пират, ни метросексуал — провинциал, я б сказала: из деревни (судя по его «о» в словах «можно побеспокоить»).
— Я впервые в вашем городе. У вас очень красивый город, мне очень понравился. Всё такое интересное! Особенно...
Поток слов — изо рта приезжего мужичка; учитывая его скороговорку, — половину не понимаю.
Забавный он — мужичок из провинции. Развернул карту города, и тычет пальцем в какую-то улицу. «Как мне туда пройти?»
Разглядывая карту, (я на голову выше) — сильно наклоняюсь, и даже кладу руку мужчине на плечо. Непроизвольно это делаю. Но тут — мужчина млеет, одурманенный моей близостью и моим парфюмом. В мужчине — просыпается инстинкт, ускоряется кровь по венам и бурлят тестостероны в тестикулах. Он даже делает движение телом в сторону моего тела, словно хочет ко мне... Забавно. Будь у него свободная рука, он запустил бы её мне под сарафан и сжал бы мою ягодицу. А почему бы и нет?
— Нет, вы знаете: я не знаю, как вам пройти на эту улицу.
— Прокофий, — внезапно говорит он.
— Простите?!
— Меня зовут Прокофий.
Я мигом — от мужчины и высокомерно — его смериваю взглядом:
— Разве я спрашивала, как вас зовут?
Он — само смущение, стушевание, потеря, жалкая улыбка и неловкое комканье карты в руках. Весь облик его — отчаянное раскаяние, словно боится гнева моего. Не хватает хвоста — он обязательно бы им помахал, как нашкодивший щенок. Едва не рассмеялась. На него я больше не обижаюсь.
— А давайте, Прокофий, мы спросим ещё у кого-нибудь.
— Давай, — радостный он, и — к первой попавшейся девушке.